聚是此刻，和是余生，聚和

老宅的石阶上,青苔又厚了一寸。

推开那扇吱呀作响的木门时，爷爷正弯腰在院子里浇花，水珠从老旧的铁壶嘴洒出，在午后的阳光里碎成一道道小小的虹，他直起身，朝我们笑,脸上的皱纹像是被岁月揉皱的纸。

院子里那棵老槐树依然撑着浓密的绿荫，树下的小石桌边，坐着刚从省城赶回来的父亲——一向西装革履的他穿着粗布围裙，正在包水饺，面粉沾在鼻尖，像一撮滑稽的白胡子，母亲和婶婶在厨房忙活，锅铲翻炒的声音伴着香气,一阵阵飘出来。

“回来啦？”爷爷的声音很轻,像是怕惊扰了什么。

我点了点头，走进堂屋，堂屋正墙上挂着一幅字，是爷爷用隶书写的：“家和万事兴”，那是他退休那年写的，一挂就是二十年，字迹早已泛黄，边角被虫啃了几个小洞,但每一笔都依然遒劲有力。

院子里的小竹椅上，父亲和小叔各坐一头，每人手里端着半杯茶，谁也不说话，偶尔目光相遇，便举杯示意，他们是沉默的人,却在沉默里成全了彼此的默契。

这种默契,大概是血缘最深处的语言。

“一家人在一起，吃什么都香。”爷爷说着，把第一碗饺子递给我，热气腾腾，雾气般模糊了视线，我低头看着碗里圆滚滚的饺子，每一个都包得严严实实——皮是母亲擀的，馅是婶婶调的，包是父亲和叔叔包的，一个简单的水饺,竟把每个人的用心都包了进去。

席间，大人谈起镇上修了新路，通到了村口，邻居家的孩子去了省城工作，一年也难得回来一次，爷爷听了，只顾喝茶，好半天才说：“路通了，心别堵了就好。”

我忽然想起小时候，每到过年，拥挤的绿皮火车上挤满了归家的人，每一张脸都写着同一个字——聚，那时候，“聚”是翻山越岭也要抵达的地方，“和”是再大的风雪也冻不僵的温度。

交通便利了，微信视频随时可以见面，可“聚”反而变得奢侈了，我们总以为来日方长,却忘了时间从不等任何人。

吃过晚饭，月亮爬上槐树枝头，母亲收拾碗筷，父亲和叔叔陪着爷爷下棋，我在旁边看着，爷爷的棋走得很慢，每一步都要想很久，偶尔落子时，还会讲起下棋的规矩：“既要有进攻的锐气，又要有防守的底线，就像一家人相处，既要各自努力，又要互相体谅。”

楚河汉界，纵横交错的棋盘上，棋子碰撞出清脆的声响，那一盘棋，一直下到夜色深沉，谁输谁赢,没人记得。

后来每每回想起那一天，印象最深的不是爷爷做的红烧肉，不是母亲包的饺子，而是那个寻常的午后，一家人围坐在老槐树下，时光缓慢流淌,仿佛永远不会走到尽头。

我想，“聚和”应当是这样的——聚是物理的相聚，和是心灵的和合，聚是拥有同一片屋檐，同一桌饭菜；而和，则是拥有同一个眼神便可会意的默契，聚让我们靠近,和让我们不散。

谁说家常并非庆典？只要聚时用心，便是余生里最盛大的仪式，而所有的聚，都通向同一个方向——和；所有的和，都安放在同一个所在——家。